4 Litres 12

“ Tout ce qui ne peut pas se faire au lit ne vaut pas la peine d’être vécu… ”
Groucho Marx

Sardanapale :

Dans l’isolement de la chambre close, au fond
du lit défait, on pourrait ignorer le monde.

Mais quand on soulève les draps, il y a des ombres qui s’agitent depuis la nuit des temps – de la mitraille, des grenades, des chevaux qui hennissent et des hommes qui crient, chassent, trépassent.
Et jouent du clairon.
Et renversent les murailles.

On se terre sous les oreillers, on voudrait ne pas savoir. On voudrait poursuivre ses rêves.

Et voilà qu’encore ça bataille tout autour, ça gagne et tue.

On ferme les yeux.
On ferme les oreilles.
On joue à des jeux, on valse, on tourne en rond – soudain, on marche au pas de l’oie.

On s’habitue aux cris, aux bombes, aux flammes.
On apprend à vivre dans la haine.
On se dresse sur ses ergots.

La terre se retourne, saigne – et là, au creux du lit, on trouve que c’est beau.

On joue avec la mort. On se nourrit de chair vivante. On se prend pour un héros.

On est tout petit.
On est assez ridicule.

On ferait mieux d’aller se coucher.

Les sœurs de Sardanapale :

Nous sommes les trois sœurs
trois sœurs unies
vivant dans la nuit de l’Erèbe
sous le lit noir et très âgées

nous sommes les
Erinyes
Vengeuses
étendant nos ailes sur les vivants
nous agitons les fouets, les serpents de nos cheveux
nous avons la fureur
pratiquons la torture
et parfois

drapées de noir
nous sommes les trois Parques
tissant la mort des hommes